周遭的金兵虽见惯屠戮，此刻望着那二十余具相继倒下的尸身，竟有片刻的迟疑。但粘罕的怒喝如鞭子抽来，谁也不敢违逆。数十柄刀斧同时举起，在渐浓的暮色里闪着森然的光。“哐当”“噗嗤”——刀斧落下的脆响、骨肉断裂的闷响、血肉飞溅的湿响，搅成一团令人牙酸的嘈杂。不过片刻，那具曾拄剑而立的尸身，便成了一堆模糊的血肉，连块完整的骨头都寻不见，混在满地血泊里，真成了“肉泥”。
这般残暴景象，连阵中最悍勇的骑兵都垂下了眼，马群似也感受到这股戾气，不安地刨着蹄子，鼻息喷出的白气里都带着颤。暮色已浓如墨，开远门的断墙投下巨大的阴影，将这片血腥与疯狂，死死罩在其中。
而此时，最后一个民壮也倒了下去。那是个头发花白的老者，手里攥着半块染血的城砖，砖上还沾着他自己的脑浆。他倒下时，眼睛仍望着断墙的方向，仿佛还在看太原城的轮廓。二十余具尸身横七竖八地卧在血泊里，有的保持着挥刀的姿态，有的手指还抠着地面的砖石，竟无一人蜷曲，无一人背对狼旗。
暮色已浓如墨，将这巷陌彻底吞入黑暗。狼旗在夜风中猎猎作响，旗尖沾着不知是谁的血珠，却再也映不出那狼头的狞笑——仿佛连这凶戾的图腾，都被满地不肯屈的魂灵，镇得矮了三分。
夜深得像泼翻的墨，星子全隐在厚重的云后，连断墙的残影都模糊成一团。太原城里的厮杀声早已歇了，只剩金兵巡逻的甲叶摩擦声，在空巷里悠悠荡着，却惊不醒那些浸在血里的街巷。
残月下的太原城，像一头淌尽了血的困兽，连喘息都带着铁锈味。更漏敲过三更，城头金兵的巡逻甲叶声刚过西角楼，两条黑影便从断墙后猫腰溜出，动作轻得像檐下的蝙蝠——是两个裹着破棉袄的民壮，一个手里攥着柄锈柴刀，一个怀里揣着块浸了油的麻布。
他们贴着墙根挪到白日里那片血腥地。月光透过断檐碎成几片，照见地上那摊被踏烂的血肉旁，竟还留着半块没被剁尽的衣甲碎片——是王禀那件战袍的料子，粗糙如砂纸，此刻却被人小心地拢在一块破布里。民壮里年纪大些的那个，喉咙里发出一声压抑的哽咽，从怀里掏出块洗得发白的粗布，抖着手将那些零碎的血肉、染血的甲片一点点裹起。他动作极轻，指尖触到冰冷的血肉时，指节都在颤，却不敢发出半点声响，只听得到自己擂鼓般的心跳，混着远处金兵换岗的吆喝。
“快！”年轻些的民壮低喝，眼角瞟着街口——那里有金兵的火把在晃，像黑夜里游荡的鬼火。两人合力将那包“尸身”抬上块破门板，门板边缘的木刺刮着地面，发出“沙沙”轻响，吓得他们忙停住，垫上几层干草再抬。脚步轻如狸猫，贴着墙根往南溜，影子被月光扯得老长，又被断墙切成一截截。
刚过三道巷口，身后突然爆起一片吆喝：“有人盗尸！”火把“呼”地亮起一片，像突然窜出的流萤，甲叶碰撞声、马蹄声顺着巷陌滚过来。年轻民壮猛地将门板往断墙后一推，对年长的喊：“你带将军走！我引开他们！”说着抓起几块石头，往相反方向的巷子里掷去，石头撞在砖墙上“哐当”响，果然引走了大半火把。
年长的民壮咬着牙，和随后赶来的三个黑影（原是藏在暗处的街坊）抬起门板就跑。门板上的布包轻得揪心，却又重得像扛着整座太原城的骨头。他们钻过塌了半边的门楼，蹚过结着薄冰的护城河支流，冰水浸透草鞋，冻得脚指发麻，却谁也没敢停——身后的喊杀声追得紧，金兵的箭矢“嗖嗖”擦过断墙，钉在他们方才藏身的草堆上。
火把的光在夜色里晃成一片，金兵的呼喊越来越远，扛木板的人才敢加快脚步，深一脚浅一脚往城南奔。城南有个小村，村头老槐树下，早有户人家亮着残灯。
天快亮时，他们终于跌进城南那片小村里的矮屋。村口老妪早听到动静，披着棉袄倚在柴门边，见他们来，二话不说便掩了门，用枯槁的手往柴房指了指。柴房里堆着新收的黍秸，干草暖烘烘的，混着麦香。他们将布包轻轻放进草堆深处，又盖上几层旧毡，年轻民壮往草堆前撒了把灶灰——若有金兵搜来，踩过灰便会留脚印。
外面传来金兵的马蹄声在村口打了个转，骂骂咧咧地去了。院角的鸡被惊得扑腾，农妇赶紧捂住鸡笼，回头看那几个军民，个个攥着满手心的汗，眼眶在油灯下亮得吓人。
那几日，小村里的人都像揣着颗滚烫的石头。东家的孩童见了生人便往娘怀里钻，西家的老汉总蹲在村口磨镰刀，眼睛却瞟着来路。直到第五夜，风声稍歇，民壮们才借着月色，扛着锄头往村后坡地去。
坡上有棵歪脖子老槐树，树根处能避些风雨。他们没挖深穴，只浅浅刨了个土坑，将那包着血肉甲片的布包放进去。没有棺椁，没有墓碑，年长的民壮从怀里掏出块磨得发亮的箭镞——是王禀当年守城门时，亲手赏给他的，此刻被他轻轻放在布包上，当作记号。
“总管，”他“噗通”跪下，额头磕在冻土上，声音哑得像被砂纸磨过，“您安心歇着。太原城的土，埋得住您的骨头，也埋不住咱们心里的火。”
其余人也跟着跪下，磕了三个响头。月光洒在他们背上，将影子投在新翻的土上，像一圈圈不肯散的誓。风从坡下吹过，带着护城河的冰碴味，却吹不散那土坑里的温度——那是太原城最后一点，不肯冷下去的热血。
此后每逢月圆，总有人绕路来这歪脖子树下，悄悄添一抔土。土上偶尔会多束野菊，或是半块干粮，像是给远行的亲人留的念想。而那金兵搜遍了太原城，终究没寻到这处藏骨地——他们不懂，有些骨头，就算碎了，也会被百姓捧在手心，埋进最暖的土里。
岁月像护城河的水，悄无声息地淌过太原城南的土坡。那曾藏过忠骨的小村，原是无名的，只有几户人家靠着坡地耕种，屋檐下的炊烟混着槐花香，在风里散得淡。
可日子久了，往来的行商、过路的兵丁问起这村名，村里的老人们总会往坡后那棵歪脖子槐树瞥一眼，浑浊的眼里泛起些微光，慢悠悠地答：“王村。”
没人刻意去立块碑，也没人去官府报备更名。就只是东家的娃学说话时，娘教他“咱这是王村”；西家的老汉给孙儿讲古，说“当年就是在咱王村，藏过太原城最硬的骨头”。那“王”字，就这么在口耳相传里生了根，像坡上的老槐树，一年年发新枝，把那个藏骨的秘密、那份没说出口的敬意，都浸在了村名里。
后来的人或许忘了当年的刀光血影，忘了粘罕的凶戾，忘了那夜盗尸的惊险，但只要说起“王村”，总会有人接一句：“哦，是埋着王总管的那个村。”
“王村”两个字，不响亮，却沉甸甸的，像王禀当年拄过的那柄剑，虽锈了，却仍压得住岁月里的轻。
当然这是后话了........