火苗“腾”地窜起来，舔舐着米黄色的宣纸，墨字在火光中扭曲、变黑，很快就卷成了灰烬。“从今往后，世上再无林文远的考卷，”他拍了拍手，语气里满是得意，“只有我侄子赵楷的锦绣文章！”
火盆里的灰烬被热气卷得飘起来，像无数破碎的蝴蝶，在林文远含泪的眼前飞散。他看着自己半生心血化为乌有，突然停止了挣扎，眼神里的光一点点熄灭，只剩下无尽的绝望。
火光中，林文远的眼泪终于忍不住滚落，砸在青砖地上，竟发出清脆的声响，像是碎玉落地。他眼睁睁看着考卷在火盆里蜷成灰烬，看着赵承煜带着官差扬长而去，背影嚣张得像吞了人的恶狼。
突然，他胸口剧烈起伏，猛地咳出一口血，殷红的血珠溅在仅剩的半张纸上，正好染红了“夜雨孤灯”四个字，墨色与血色交融，透着蚀骨的悲凉。
“我不甘心！”他转过身对着我嘶吼，声音里混着血沫，嘶哑得像是被砂纸磨过，“我不甘心啊！”那三个字撞在墙上，又弹回来，震得人耳膜发疼。
我猛地从梦中惊醒，冷汗已经浸透了睡衣，贴在背上冰凉刺骨。窗外天已微亮，淡青色的晨曦透过窗棂照进屋里，在地板上投下格子状的光斑。
目光无意间扫过枕边——那幅残札不知何时竟躺在了那里，断口处平白多了一首完整的诗，墨迹新鲜得像是刚写就，纸页上还带着未干的潮气：
“十年磨剑试锋芒，一朝失足入黄粱。
奸佞当道贤才隐，唯有孤魂泣夜长。”
字迹凌厉如刀，墨色沉郁如铁，笔锋里的悲愤几乎要冲破纸页，每个字都像是用血泪写成，力透纸背。
我伸出手轻轻摸着纸面，冰凉的触感里仿佛还带着林文远的体温，九百年的冤屈、不甘、悲愤，全被他藏在了这二十八个字里，字字泣血，句句锥心。
五十岁的人了，半生看过太多生离死别，早该练就一颗铁石心肠，可此刻看着这首诗，眼眶却忍不住湿了。
一个才华横溢的书生，一个老实本分的笔庄世家，就因为权贵一时的贪婪，落得家破人亡的下场。这不是说书人嘴里的故事，是刻在千年古纸上的血泪，是藏在时光褶皱里的无声呐喊。
我找出一张干净的宣纸，小心翼翼地将诗抄录下来，叠成方胜放进怀里，像是揣着一份沉甸甸的嘱托。走到书房，我对着藏经柜里的残札深深鞠了一躬，声音郑重：
“林文远，你放心。我沈砚秋虽然只是个守着老铺子的古董店主，可能没权没势，但我懂你的字，懂你字里的冤屈。这忙，我帮定了。”
话音刚落，案台上的毛笔突然轻轻动了动，笔尖在宣纸上留下一个浅浅的墨点，圆圆的，像是一滴未落的泪，又像是一个无声的谢字。
晨光透过窗纸照在残札上，墨色似乎柔和了些，不再那么沉郁压抑，仿佛九百年的黑暗里，终于透进了一丝光亮。
我知道，帮他昭雪太难了。赵承煜叔侄早已化作尘土，九百年前的冤案，如今找谁去理论？可我更知道，有些公道，从来无关生死，无关时间，只关人心。
林文远要的不是复仇，是认可，是让世人知道，九百年前的清河坊，有个叫林文远的书生，他写得一手惊才绝艳的好字，他本该有锦绣前程，他的冤屈不该被岁月掩埋。
我找出纸笔，在案台上铺开宣纸，开始一字一句写林文远的故事。从“墨香林”笔庄里的灯下苦读，到寒窗十载的青灯相伴，从被偷换的考卷，到满门覆灭的悲剧。
每个字都写得格外郑重，像是在刻碑立传。窗外的阳光越发明亮，照在“藏珍阁”的匾额上，红漆虽已斑驳，却透着股不服输的韧劲，像极了那幅残札上的字，更像那个在时光里燃烧了九百年、从未熄灭的墨魂。
确定要帮林文远昭雪后，我第一件事就是去找城东的“翰墨斋”书坊。坊主姓陈，是我的一位老友，退休前在古籍出版社做编辑，在1990年退休后开了这家书坊，专印些地方文献和文人诗集。
我把抄好的林文远故事和那首绝笔诗摊在陈掌柜的案上，还有残札的照片——我特意找相馆洗的，怕直接带残札来回折腾损坏了。“老陈，你看看这字，这故事，能不能帮我印成书？”
陈掌柜戴着老花镜，先是盯着照片里的残札看，手指在桌面上跟着笔画比划，越看眉头越舒展：“好字！这笔力，有宋人意韵，绝非仿品。沈老弟，你这，这故事……是真的？”
“千真万确。”我把从李夫子和王婆婆那听来的细节一一讲给他听，“这林文远是咱清河坊的人，九百年前含冤而死，连尸骨都没个正经归宿。我想让更多人知道他的才华，他的冤屈。”
陈掌柜叹了口气，拍了拍我的肩膀：“现在这世道，肯为古人较真的不多了。这忙我帮！不过赵家后人现在还在杭州做建材生意，有点势力，怕是会来找麻烦。”
“麻烦我担着，这次还得麻烦老兄弟了。”说完，我递给他一支烟，“只要能让林文远的名字传出去，值了。”
1998年的印刷技术不算先进，陈掌柜找了家小印刷厂，用的是最普通的新闻纸，封面却特意请人仿了林文远的字迹，写着“宋魂冤：林文远笔札与生平”。
我又把残札上的三行字和那首绝笔诗影印在扉页，还配了张清河坊的老照片，标注“墨香林笔庄旧址”。 书印出来那天是三月底，春雨淅淅沥沥。陈掌柜送了五十本到藏珍阁，蓝灰色的封面在雨光里泛着哑光。
我刚把书摆在柜台显眼处，柳老师就进来了，他拿起一本翻了两页，眼睛瞬间亮了：“这字……是上次你说的那幅残札？这故事太让人揪心了！”