夜色彻底吞没了山谷，祠堂广场的杂乱浸在冰冷月光里，像道没结痂的疤。族人都散了，揣着对神明苏醒的惶恐、祖明叛逃的愤怒、花国申遗的惊惧，躲回各自屋里，注定谁也睡不着。
黎鹤没走。
他一个人坐在祠堂门口冰凉的青石阶上，手肘撑着膝盖，望着地上那堆已经看不清形状的手机碎片发呆。白天的混乱、烟火气、争吵、还有那张扎眼的宣传页，在他脑子里来回折腾。
沈傩最后那句冰冷的话，“要是连自己血脉根源都守不住，被外力吞掉湮灭，那也是天命”，像根带着冰碴的硬刺，扎在他心口——明明是不讲道理的指责，却字字戳中了他没法反驳的软肋。
一阵极轻的脚步声从身后响起，没有刻意放轻，却自然带着一种和这寻常夜晚不搭调的韵律。
黎鹤没回头。他知道是谁。
沈傩在他旁边不远处停下，并没看他，覆着金甲的手轻轻垂在身侧，指节无意识地蹭过袍角绣着的傩纹——金甲泛着冷光，祂仰头望着天上那轮冷清的孤月。月光勾出祂侧脸的轮廓，金甲泛着幽微的光，那双熔金的眸子在夜色里显得更深了。
“还在想那世俗的争夺？”沈傩的声音响起，平平淡淡，划破了寂静。
黎鹤闷声道，指尖无意识地抠着石阶缝里的青苔：“那不是世俗争夺。他们是要抢走属于我们的东西，还要给我们扣上冒牌的帽子。”他顿了顿，带着点自己都没察觉的辩解，“这不是守不守得住的事，是他们欺人太甚！”
“抢？”沈傩轻轻重复了这个字，语气里带了一丝极淡的、近乎怜悯的嘲弄，“他们能抢走什么？抢走几个动作？几声鼓点？还是几张画了脸的皮子？”
黎鹤一愣，喉结动了动，下意识想反驳‘就是抢走傩戏本身’——可话到嘴边，指尖抠青苔的动作顿住了，总觉得哪里不对。
“傩戏，”沈傩的目光从月亮上收回，落向黑暗中祠堂深沉的轮廓，“不是死物。不是刻在石头上、写在皮子上、藏在盒子里就能高枕无忧的东西。”
祂微微侧过头，月光照亮祂半张脸，神情是一种黎鹤从未见过的肃穆。
“它是活着的——活在起舞时血脉往头顶冲的热乎劲里，活在击鼓时心跟着鼓点颤的共振里，活在每一次戴上面具、忘了自己、接通天地鬼神的那份虔诚敬畏里。”
“它是我巫族子民，在这天地间站稳脚跟的印记。是先祖和山河共舞、和灾厄抗争的故事，一代传一代，融进骨头血里，刻进魂魄里的……‘根’。”
沈傩的声音不高，每个字却带着千斤重，砸在黎鹤心上。
“花国能篡改涂抹的，不过是最浅的一层皮。他们能申遗的，不过是一具被抽掉了魂、打扮得花里胡哨的空架子。”祂的语气里带着毫不掩饰的冰冷轻视，“没有我巫族血脉魂灵做引子，没有千百年传承的信念做根基，就算得了那名声，也终究是水里的月亮，徒惹人笑话。”
黎鹤沉默了。他不得不承认，沈傩的话，从一个他从来没想过的角度，撕开了花国申遗带来的巨大焦虑，露出了更深的东西。
是啊，就算对方申遗成功了，难道就能跳出真正的傩舞了吗？难道就能拥有巫族那份从血脉里来的感应了吗？
可是……
“可如果他们成功了，外人就只认他们的‘花神祭’！”黎鹤抬起头，声音里带着不甘，“谁还会在乎我们是不是正统？谁还会来听我们的故事？我们会被挤到边上，被忘掉！就像……就像现在族里的年轻人，根本不肯学一样！到时候，就算根还在，没人传下去，又有什么用？”
他终于把心里头最深的恐惧吼了出来——不是被抢走，而是被遗忘！是传承的断绝！
沈傩静静看着他激动的样子，熔金的眸子里似乎闪过一丝极细微的波动。
“所以，”黎鹤喘了口气，带着点破罐破摔的颓唐，“说到底，这还是上头那些人的事，是宣传和谁说话管用的较量。我们在这儿干着急，又能改变什么？”
这是他一直以来的想法，此刻在神明面前，他干脆全都倒了出来。
沈傩沉默了。
夜风吹过，带来远山草木的沙沙响。过了好一会儿，祂才慢慢开口——先顿了顿，喉间似有若无地滚了一下，像是在把千年前的话掰成现在能懂的样子——声音里第一次褪了冰冷的漠然，染上一丝极隐蔽却沉得压人的忧虑。
“吾所担心的，从来不是虚名。”
祂的目光再次投向祠堂深处，好像能穿透墙壁，看到那尊裂开的冰棺，感受到自己正因为信仰稀薄而悄然流失的神力。
“吾担心的是……如果巫族自己都忘了为什么而舞，忘了傩戏扛着的魂灵和重量，忘了自己血脉的独特和骄傲……”
“那么，根本不需要外人来抢，根……自己就会枯死。”
“印记自己就会褪掉。”
“等到那时候，”沈傩的声音低下去，融进冰冷的夜风里，“是不是被扣上冒牌的帽子，又有什么分别？”
话音落下，祂不再说话，只是静静站在月光下，玄色祭袍的身影仿佛和这千年的黑夜融成了一体。
黎鹤坐在石阶上，怔怔地看着祂，指尖猛地顿住——刚才还在抠青苔的手，此刻死死攥住了石阶边的草茎，草茎被捏得发蔫，指甲深深嵌进掌心——刚才抠青苔的指尖，现在全是草汁的涩味。
原来，最可怕的敌人，从来不是花国的抢夺，而是自己人忘了根。