从科克驶往高威的途中，我的心绪像西海岸上空流动的云朵，时而低垂，时而高扬。车窗外，康尼马拉荒原在雨雾中缓缓展开，远山如雕，湖泊如镜，那是一种近乎宗教般的沉默，仿佛连时间也屏住了呼吸。那一刻，我想起一句古老的盖尔语谚语：“风吹自西方，带来古老的梦。”
高威，是我旅途中的又一个“梦”。它不庞大，不张扬，却宛如一颗嵌入西海岸的蓝宝石，微光却深不可测。
抵达时，正值午后，天空低沉，细雨如纱。我撑开风衣，踏上鹅卵石铺就的老城区街道，风声吹动衣角，仿佛有人在耳畔轻语——欢迎归来。
我翻开《地球交响曲》，用笔尖在新的一页上写下：第七百四十章，高威。
高威的心脏，是它的海。斯潘尼尔码头宛如城市朝向大西洋张开的眼帘，潮湿的海风吹拂石墙，石墙上覆盖着绿色苔藓和历史的痕迹。
我坐在靠海的长凳上，看着海鸥盘旋，旧渔船晃动，脑海中浮现出一幅幅过去的画面：西班牙帆船驶入这片海湾，修士在彼岸讲述远方之神，渔夫在风暴中祈祷。
不远处有小孩在跳石头，母亲在岸边缝补渔网，岁月以一种不动声色的方式流淌。我悄悄按下录音键，收下这一刻的风声与海声。
我写下：“高威之所以不言语，是因为它太懂得倾听大海。”
我顺着堤岸缓行，在石阶尽头发现一枚旧船锚，上面系着退色的蓝缎带，或许是某段离别的纪念。风吹来，缎带翻飞，我的思绪被那种不舍的美深深打动。
离开码头，我沿着塞尔河缓步而行。这条短小却湍急的河流连接着高威湖与大西洋，两岸是石屋、咖啡馆、小酒馆和书店。河流没有多余的修饰，它只是坚定地向海走，仿佛有某种约定等着它。
我在一家临河的书店翻到一本手抄诗集，封面写着：“致我们不曾归来的恋人。”
书店老板是个花白胡子的老诗人，他递给我一杯热茶说：“高威是个适合怀旧的地方，也适合开始一场新的记忆。”
那茶混着姜、蜂蜜和海风的味道，像极了这座城市的性格：不急于温暖你，却会悄悄包围你。
我们聊起诗、流浪与遗忘，他指着店角落一面木匾，上书“光阴沿岸”，并轻声说：“每一个来高威的人，都会在心底留一块安静的石头。”
我点头，在书页空白处写下：“河水不语，却藏着每一个归人和漂泊者的脸。”
他送我一本薄薄的卡片诗集，封面是一枚海螺。他说：“海螺没有国度，正如诗没有归宿。”
高威大教堂并非古老，但却深沉。用康尼马拉绿色石材建造的塔楼，在灰云之下显得格外庄重。
我走进其中，钟声在空中低回，仿佛一位老人缓慢讲述着民族的历史。我坐在长椅上，凝视祭坛上那幅圣帕特里克的壁画。他不神圣，也不庄严，而像一个旅行者，怀抱牧杖，目光坚定地望向海的尽头。
几位修女悄然经过，轻步不语，只留下一丝衣角掠过木地板的微响。我闭上眼，那一刻，仿佛整座教堂都在呼吸。
忽有风从窗缝穿入，吹动一排烛火轻轻颤动，仿佛有人在低声呢喃旧日誓言。
我写道：“信仰，不是闪光的饰物，而是你在风雨中仍愿意握紧的那只手。”
我又走到教堂的侧廊，发现一座低矮的小石龛，里面供奉着一块刻有海浪图腾的石板。旁边写着：“为那些在风暴中归来的灵魂祈祷。”我默默点头，在石板前闭眼片刻，内心如水面微波，宁静而深远。
在高威，盖尔语仍被许多人日常使用。当地人称这座城市为“风之城”。在酒馆的木桌上，我听见一群人用盖尔语即兴吟唱，旋律悠扬，句式奇异，像鸟鸣落入松林。
我请教了一位戴帽子的老爷爷，他说：“盖尔语是我们最后的盾牌，守住语言，就是守住我们是谁。”
他写下一个词，意为“归属、土地、根”。那一刻我意识到，语言不只是沟通，更是连接灵魂的隐形线。
他又补充说：“当一个民族的语言还在跳舞，他们就还活着。”
我在笔记中写道：“语言即地图，句子即路径，语调即脚步。”
那一晚我又回到河边，试图用记忆里的音调模仿他们的吟唱。歌声里没有对错，只有回响与回声，而高威，正是回声最温柔的地方。
我有幸赶上高威一年一度的艺术节。街头巷尾，尽是涂鸦、快闪、风笛、现代舞与临时搭建的舞台。艺术在这里不是殿堂高墙里的禁忌，而是市民生活的延伸。
一位法国青年邀请我加入即兴壁画，我们画下旅行者的足迹，从撒哈拉的红沙到西藏的雪山，从长安的城门到高威的风声。他问：“你从哪里来？”
我说：“从一个叫《地球交响曲》的梦里。”
他点头：“那你一定认识很多声音。”
我笑着说：“而你，是我此刻最清晰的一道。”
我们在角落签下名字。他告诉我，去年曾在马赛码头画过同一幅图景，“那也是风起的地方”。我写下：“艺术，是浪人之间的暗号。”
晚上，我走到海湾边的长堤。月光映照下，海面泛起银波。几位大学生弹着吉他，唱着那首老歌。他们的嗓音带着酒精与青春的暖意，我坐在堤岸边闭上眼，听风吹过耳际，脚下的石头仿佛记录了无数相似的夜晚。
忽然有位女孩递给我一张卡片，卡片上是一句用钢笔写下的诗句：“月光之下，沉默的人也在歌唱。”
她没有多说什么，只是微笑着走远，仿佛从某首歌中走出的角色，又轻轻归入夜色。
我翻开《地球交响曲》写道：“高威不许诺什么，它只是让你安静地存在。”
清晨，我站在车站，望着驶向机场的大巴缓缓停靠。下一站，将不再是爱尔兰，而是跨越英吉利海峡后的比利时——布鲁塞尔。
那里是欧盟的心脏，是巧克力与雕塑的城市，是议会与街头画共存的交响。
我回望海岸，海鸥正低飞掠过水面，那一瞬间，我仿佛听见它们用盖尔语在低声告别。
我合上书，提起行囊，轻声对晨风说：布鲁塞尔，我来了。